Je m'arrête boire un café dans un boui-boui du coin. Un homme prend son petit déjeuner
en regardant les fesses d'une fille qui attend le bus. Devant lui, la télé marche pour rien.
Je repense au salon de Fatou Peul, avec cette télé qui parle, et que personne n'écoute.
Je me demande, au moment où je fais ce dessin, combien de postes de télévision agitent
leur son et lumières dans le vent.