Ça me rappelle une histoire qui m’est arrivée à Paris, dans le métro, il y a dix ans. Je venais de rompre avec mon premier grand amour. Je faisais les cent pas sur le quai d’une station, torturée à l’idée d’avoir pris une mauvaise décision. J’ai soudain ressenti comme un besoin urgent de mettre fin à mes doutes, par n’importe quel moyen. Une voix dans ma tête a chuchoté «Mets ta main dans la poubelle». La poubelle du métro parisien, je te jure que tu n’as pas envie d’y toucher. Pourtant je l’ai fait sans hésiter :  j’ai plongé ma main dans les détritus. J’ai senti les pages froissées d’un journal. J’en ai arraché un bout. Il y avait juste un titre écrit dessus : «C’était pas mieux avant… ».